Wach auf

Die Taschenbuchausgabe umfasst 190 Seiten
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Leseprobe:

Kapitel 1

Sie lag auf dem Rücken in ihrem Bett. Sie hörte, wie jemand den Raum betrat, das Fenster öffnete und dann zu ihr herüber kam. Sie spürte, wie ihre Arme unter die Bettdecke gelegt wurden, damit sie nicht fror.

Die Frau, die sich so fürsorglich um sie kümmerte, sagte gut gelaunt: „Guten Morgen, Frau Uhlmann. Heute Nacht ist der Sturm weiter gezogen und es hat endlich aufgehört zu regnen. Der Himmel sieht vielversprechend aus – vielleicht scheint heute sogar die Sonne. Ein guter Tag, um aufzuwachen.“

Ich bin wach, schrie sie so laut, dass diese drei kleinen Worte in ihrem Innern widerhallten. Ich kann Sie hören und ich kann Ihr Parfüm riechen. Ich bin wach …

 Ohne auf sie zu reagieren, strich ihr die Frau eine Haarsträhne aus dem Gesicht, zog ihr die Bettdecke bis unter das Kinn und sagte ein wenig enttäuscht: „Na ja, dann vielleicht morgen.“

Mach was, Marike. Mach irgendwas, damit sie weiß, dass du wach bist, forderte Marike Uhlmann sich selbst auf.
Ihr Gehirn arbeitete auf Hochtouren und sendete unaufhörlich Befehle an ihren Körper, damit dieser sich durch eine Regung bemerkbar machte und somit signalisierte, dass sie wach war. Doch egal, wie sehr sie sich anstrengte, ihr Körper reagierte nicht. Kein Ton kam über ihre Lippen, ihre Augen blieben geschlossen, und ihre Arme und Beine lagen bewegungslos unter der Bettdecke.
Während sich die Frau von dem Bett entfernte, zählte Marike deren Schritte – beim fünften erreichte die Frau die Zimmertür. Bevor sie den Raum verließ, sagte sie: „In zehn Minuten bin ich wieder da. Dann mache ich Sie hübsch. Heute spielt bei Ihnen das gesamte Orchester.“

 Marike spürte, wie durch das offene Fenster feuchte Luft in den Raum kroch und sich kalt auf ihr Gesicht legte.
Seit vier Tagen das gleiche Prozedere. Jeden Morgen kam die Frau in ihr Zimmer, öffnete das Fenster, deckte Marike zu und versuchte, diese durch ein paar ermutigende Worte zu einer Regung zu bewegen. Und wie jeden Morgen in den vergangenen Tagen hatte Marike es auch heute nicht geschafft, sich in irgendeiner Form bemerkbar zu machen.
Mit jeder Minute, in der sie erstarrt, stumm und mit geschlossenen Augen in diesem Bett lag, geriet sie mehr und mehr in Panik.

Seit sie an dieses Bett gefesselt war, hörte sie den Menschen, die diesen Raum betraten, aufmerksam zu. Daher wusste sie, dass sie in einem Krankenhaus und die nette Frau von eben eine Krankenschwester war.
Da Marike weder die Namen noch die Gesichter des Pflegepersonals kannte, orientierte sie sich an deren Parfüm- und Deodüften. Es gab die Blumenwiesen-Schwester, die Muskat-Opium-Schwester, die Tropische-Früchte-Schwester und den Old-Spice-Pfleger, der in der Nachtschicht arbeitete. 

Sie wusste, wo sie war. Aber sie wusste nicht, weshalb. 

Sie erinnerte sich, dass sie in der Werbeagentur an ihrem Schreibtisch gesessen hatte. Durch die riesige Glaswand, die das Chefbüro von den restlichen Räumlichkeiten der Firma trennte, beobachtete sie ihren Vorgesetzten, wie er wütend und wild gestikulierend ein Telefonat führte. Den Hörer fest ans Ohr gepresst, lief er unruhig durch sein Büro und warf ihr böse Blicke zu. Abrupt blieb er stehen und schlug mehrfach mit der Faust auf seinen Schreibtisch. Marike konnte sich genau daran erinnern, wie die Dose mit den Büroklammern bei den harten Schlägen auf die Tischplatte kleine Hüpfer gemacht hatte.
Das Nächste, woran sie sich erinnerte, war das Erwachen in diesem Bett und die Panik, die einsetzte, als sie verstand, dass sie sich nicht mehr rühren oder bemerkbar machen konnte.
Seit vier Tagen versuchte sie herauszufinden, was geschehen war. Hatte sie einen Verkehrsunfall oder einen plötzlichen Zusammenbruch gehabt? Weshalb war sie hier? 

„Da bin ich wieder“, sagte die Blumenwiesen-Schwester und schloss das Fenster. Marike hörte, wie der Wasserhahn im angrenzenden Bad aufgedreht wurde. Die Schwester kam zurück ins Zimmer. Wie jeden Morgen stellte sie eine Waschschüssel neben dem Bett ab. Deutlich vernahm Marike das Plätschern, als das Wasser hierbei in der Schüssel in Bewegung geriet. 

Die Schwester legte Marike einen Arm um die Schulter und richtete deren Oberkörper auf. Mit der einen Hand öffnete sie den Krankenhauskittel, mit der anderen stützte sie Marike. Jeder ihrer Handgriffe saß, während die Schwester sie auszog und dann vorsichtig zurück auf das Bett legte.
Die Heizung hatte es noch nicht geschafft, die feuchte, kalte Luft des Morgens auf eine angenehme Temperatur zu erwärmen. Regungslos und nackt lag Marike in ihrem Bett und fror. 

Sie hörte, wie der Waschlappen ins Wasser getaucht und ein paar Sekunden später ausgewrungen wurde. Sanft wusch die Krankenschwester Marikes Gesicht und Hals.
Wieder tauchte der Waschlappen in die Schüssel. Nun wurden ihr die Arme gewaschen. Am Anfang war der Waschlappen angenehm warm, aber noch bevor er den Unterarm erreichte, fühlte er sich feucht und kalt an, genau wie die Luft, die eben durch das geöffnete Fenster gekrochen war. Die Schwester drehte Marike auf die Seite, um deren Gesäß und Rücken zu waschen. 

Als endlich alle und auch die intimsten Körperpartien gereinigt waren, sagte die Krankenschwester: „So, Frau Uhlmann, jetzt ziehe ich Ihnen etwas Frisches an, und dann sind wir für heute fertig.“
Die Schwester überprüfte Marikes Blutdruck, den Blasenkatheter und die Magensonde. Danach zog sie Marike vorsichtig den sauberen Krankenhauskittel über die nackten Schultern, legte sie zurück auf die Matratze und deckte sie zu. Diesmal blieben Marikes Arme über der Bettdecke links und rechts dicht an ihrem Körper liegen. 

Bevor die Schwester ging, drückte sie ein paar Knöpfe an den Geräten, die neben dem Bett standen. Es knackte und piepte, als sich die Maschinen neu justierten.
„Morgen wasche ich Ihnen die Haare ...“, sagte die Blumenwiesen-Schwester, während sie die Waschutensilien zusammensammelte. Kurze Zeit später hörte Marike, wie die Tür leise zugezogen wurde. Sie wusste, sie war wieder allein. 

Durch die geschlossene Zimmertür nahm sie wahr, wie das Krankenhaus mehr und mehr zum Leben erwachte. Als die Blumenwiesen-Schwester vorhin die Tür öffnete, zog der Duft von frisch gebrühtem Kaffee in ihr Zimmer.
Wenn sie sich konzentrierte, konnte sie hören, wie das Frühstücksgeschirr für die anderen Patienten auf den Wagen klapperte, die an ihrem Zimmer vorbei geschoben wurden. Ab und zu rief sich das Pflegepersonal etwas zu – manchmal lachte jemand.

 Marike war bemüht, sich nicht mit dem Geschehen auf dem Flur zu beschäftigen. In den vergangenen Tagen hatte sie festgestellt, dass der morgendliche Trubel sie zwar für einen kurzen Moment ablenkte, doch wenn auf der Station nach einer halben Stunde wieder Ruhe einkehrte, kam mit der Stille die Angst.

 Es war eine Angst, die Marikes gesamtes Denken beherrschte: Werde ich den Rest meines Lebens damit verbringen, bewegungslos in einem Bett zu liegen? ... Werde ich darauf angewiesen sein, dass fremde Menschen mich waschen, anziehen oder zudecken? ... Werde ich nie wieder in das Leben, wie ich es kannte, zurückkehren? ... Wie lange kann ein Mensch in diesem Zustand überleben? Und wie lange will ein Mensch so leben? 

Die Angst wurde irgendwann zur Panik. Dann wollte sie weglaufen, aber ihre Beine bewegten sich nicht. Sie wollte laut schreien, damit jemand sie hörte, doch ihr Mund öffnete sich nicht. Sie wollte weinen, so verzweifelt war sie, aber keine Träne fand den Weg durch ihre geschlossenen Lider. 

Um die Angst zu kontrollieren, zählte Marike. So, wie sie die Schritte der Krankenschwester von der Tür bis zu ihrem Bett zählte, zählte sie die unterschiedlichsten Dinge: Wie oft wurde der Waschlappen während der Morgentoilette ausgewrungen? Wie oft war das Martinshorn eines ankommenden Krankenwagens zu hören? Wie oft war am Morgen ein fröhliches ‚Moin‘ zu vernehmen?
Sie zählte, was immer in Zahlen ausgedrückt werden konnte. Wenn sie nicht zählte, versuchte sie sich zu erinnern, was passiert war, bevor sie in diesem Bett erwachte.
Und wenn sie keine Zahlen durch ihren Kopf hüpfen ließ oder grübelte, bemühte sie sich, die Augen zu öffnen oder eines ihrer Gliedmaßen zu bewegen - leider bisher ohne Erfolg. 

Jetzt lag sie da und hatte, als die Krankenschwester das Zimmer verließ, wieder begonnen zu zählen. Sie wollte wissen, wie lange es dauerte, bis das gesamte Orchester spielte. Zwischen den einzelnen Zahlen war noch Platz für einen kleinen Gedanken: Wer oder was ist das gesamte Orchester?

 

Kapitel 2

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